Окруженные хлопком
Dec. 21st, 2007 10:56 amНежным днем октября 1880 года Редьярд Маккалистер, инженер-строитель из Атланты, не спеша ехал на лошади по дороге посреди поля хлопка. Mистер Маккалистер не был коренным жителем Атланты, он приехал сюда из Бостона, работать. Джорджии были необходимы инженеры-строители.
Пару недель назад однополчанин Редьярда написал ему в Атланту и пригласил посетить свои новые владения. Ну да, северяне лихо скупали хлопковые наделы... Друг пригласил, намекая, что нуждается еще и в каких-то профессиональных советах строителя. Отказать Редьярд не мог, да и не хотел. Его тянуло в эти места, которые он покинул, шутка сказать, девятнадцать, нет, почти двадцать лет назад.
На станции Джонсборо его встретил крепкий черный парень, назвавшийся Томасом, работавший у однополчанина кучером. Но, к большому удивлению Томаса, приезжий, лихо вскочив в седло, сказал, что приедет чуть позже.
- А Вы не заплутаете, миста? - спросил Томас, растягивая слова в какую-то особенно сладкую южную жвачку. Редьярд только улыбнулся и послал лошадь с хода в галоп.
Нет, он не заплутает. Он прекрасно помнил эти места. Только, конечно, все здесь стало другим. Раньше не было этих маленьких домишек фермеров, вклинившихся посреди больших полей. Не было пестрой чересполосицы на хлопковых полях, показывавшей, здесь – прилежный работник, а здесь – ленивый. Но вон та дубовая роща осталась прежней... Хлопок уже начали убирать, свозить в большие «крылатые» амбары, не похожие на красные амбары северных краев.
Маккалистер ехал, опустив поводья, не торопясь. Вспоминая все, что связывало его с этими местами. Так давно...
До войны, которая растоптала Джорджию и бросила ее подыхать на этих кроваво-красных землях.
( Много разных слов, да еще и с продолжением, коварство! )
Пару недель назад однополчанин Редьярда написал ему в Атланту и пригласил посетить свои новые владения. Ну да, северяне лихо скупали хлопковые наделы... Друг пригласил, намекая, что нуждается еще и в каких-то профессиональных советах строителя. Отказать Редьярд не мог, да и не хотел. Его тянуло в эти места, которые он покинул, шутка сказать, девятнадцать, нет, почти двадцать лет назад.
На станции Джонсборо его встретил крепкий черный парень, назвавшийся Томасом, работавший у однополчанина кучером. Но, к большому удивлению Томаса, приезжий, лихо вскочив в седло, сказал, что приедет чуть позже.
- А Вы не заплутаете, миста? - спросил Томас, растягивая слова в какую-то особенно сладкую южную жвачку. Редьярд только улыбнулся и послал лошадь с хода в галоп.
Нет, он не заплутает. Он прекрасно помнил эти места. Только, конечно, все здесь стало другим. Раньше не было этих маленьких домишек фермеров, вклинившихся посреди больших полей. Не было пестрой чересполосицы на хлопковых полях, показывавшей, здесь – прилежный работник, а здесь – ленивый. Но вон та дубовая роща осталась прежней... Хлопок уже начали убирать, свозить в большие «крылатые» амбары, не похожие на красные амбары северных краев.
Маккалистер ехал, опустив поводья, не торопясь. Вспоминая все, что связывало его с этими местами. Так давно...
До войны, которая растоптала Джорджию и бросила ее подыхать на этих кроваво-красных землях.
( Много разных слов, да еще и с продолжением, коварство! )